EL ÁRBOL PROHIBIDO

1936 CUENTO HUERTANO

Antón Cerriche, vecino de la Herrera, tenía un geniazo que no le cabía en el cuerpo, y en cuanto a socarrón, no había que pedir más.

Como el hombre había «melitao», y había visto a Cabrera a un tiro de escopeta, cuando volvió a la Herrera y tomó por su cuenta unas tierras de su padre, acequia de Barriomar por medio, se sentía cabo primero en lo de mandar y ordenar «de ande diere» y a «Dios te la epare güena», como él decía.

Tenía en sus bancales las mejores higueras de la huerta, y una, en particular, era su orgullo mayor.

Daba el socorrido árbol unos higos de talón de muerto, que eran cordiales, y unas brevas, sobre todo, que ya las quisiera el rey en día de repique gordo.

Inútil será decir lo que daría que hacer a Cerriche la custodia de su higuera predilecta, la cual desarrollaba su majestuosa pompa a la orilla de una senda, para mayor tentación de chicos y grandes que por allí pasaban.

Y a Cerriche se le había puesto en los picos de la montera que aquella higuera era el árbol prohibió.

—El zagal u la presona mayor que quiá brevas, ahí tié higueras pa escoger, pero de esta... ¡ni el Emperaor de Ceuta!

En fin, se dio el caso de que a su mujer, hallándose en cierto estado, se le antojó una breva, la más hermosa, por supuesto, del árbol «prohibío» y no había camino de decírselo, temiendo que se enfurrunchara y echara el carro por el pedregal.

Una mañana, la mujer de Cerriche, perdió el regomello, y dijo a su marido lo del antojo.

Cerriche se rascó el cogote, se mesó el pelo hacia la frente, meditó sobre el peligro de que «lo que había de venir» pudiera sacar la breva deseada, y dijo a su costilla mirando a la higuera:

—¿Acuala?

—Aquella, miála—dijo la mujer.

—Güeno, pos déjala que maure.

Y no se habló más.

*

* *

Esto ocurría un domingo.

En las Puertas del Mercado vivía por aquel entonces un maestro sastre conocido vulgarmente con el remoquete de «E1 Maestro Pajuela», nombre debido al color de su rustro enfermizo y a su contextura enclenque.

Y por qué no aquella tarde, después de comer, se le ocurrió a Pajuela dar un paseíto por la huerta. Anda que te anda, el buen sastre dio con sus piernas en la Herrera.

Lo demás ya lo habrán adivinado los que conozcan la ocurrencia.

Pajuela entró en la senda de Cerriche, y se quedó con la boca abierta ante la prodigiosa higuera y su exuberante fruto.

—¡Vaya una breva!—exclamó mirando la más hermosa de aquella rica colección.

Y acompañando la acción al deseo ¡zas! le dio un bastonazo y cayó la breva.

*

* *

Más de la mitad llevaba engullida Pajuela, cuando Antón Cerriche, que había entrado a dar una vuelta a las novillas, apareció echando chispas por les ojos y acariciando una gruesa vara de almendro.

— Olla osté, güen hombre. ¿Ande cogió osté la breva?

— De esta higuera.

—¡Maere mía! ¡La que icía Sunción! ¡Pos a ponella ande estaba!

—Dispense usted, pero...

—Na, na, ¡a corgalla!—decía echando atrás el armado brazo, como disponiéndose a romperle el espinazo al pobre sastre.

— Quiere decir que si vale algo se paga y en paz. ¿Qué vale la breva?

— Como valer vale un Perul; pero pa escarmiento va osté a darme diez reales.

Y tira de aquí, tira de allá, el maestro Pajuela, no halló más medio de escapar con la espina en su sitio que entregando diez reales a Antón Cerriche.

El huertano se quedó refunfuñando, y Pajuela se volvió a Murcia diciendo:

Pues, señor; buena breva, ¡pero cara!

*

* *

Transcurrieron algunos meses.

Un jueves vino Antón al mercado y se compró tela para unos pantalones, prenda que solía usar los domingos desde que se acostumbró a ella en el cuartel.

Con el lio de la tela en la mano entró en una sastrería de las Puertas del Mercado.

—Dios guarde—dijo mirando al maestro con interés y como diciendo para sí: —Me paece que esa cara la he visto en alguna parte.

— Y a usted también—contestó el maestro, que a la sazón tomaba las medidas a un niño como de nueve años.

—Aquí trayo esto pa que lo corte osté, maestro. Si pué ser, de contao.

—¿Pantalón?

— Calzones, sí señor; y si osté quiere, me espero.

Y Pajuela, aturdido, dejando a medias, la operación de las medidas del muchacho, comenzó a tomárselas al tío Antón, diciendo mentalmente:

—Con la vara te mediría yo las costillas ¡so bruto!

Sin revelar su enojo, el sastre tiró varias tijeretadas, y en un dos por tres despachó a Cerriche diciéndole:

—Catorce reales.

—¡Mecate en crillas!—exclamó Antón ¡Cuando yo digo que esta cara, la he visto en otra parte!

Antón acababa de reconocer al churubito de la breva, y se contentó con decir mientras echaba mano a la faja y tiraba de la manilla:

—¿Ni un chavo menos?

—Catorce reales—contestó a secas el sastre.

Puso Cerriche los dineros sobre el mostrador, se apretó la faja, y cogiendo el corte, salió diciendo socarronamente:

—Valla quosté con Dios...

*

* *

Al mercado siguiente y cuando menos podía Pajuela esperar la visita del huertano, apareció este en la sastrería con el lío de la tela y le espetó la siguiente repalandoria:

Maestro: Que una presona le cobre a otra diez reales por una breva... pué pasar. Que otra presona lleve a un probé catorce reales por cortalle unos calzones...tamién pué pasar. Pero que en ves de calzones hayan salió dos fundiquias pa er paraguas... ¡eso ya no pué pasar!

El maestro Pajuela se puso verde, y comprendió al momento lo que había ocurrido.  ¡Con las medidas del muchacho había cortado los pantalones de Cerriche!

Qui o el maestro dar una explicación; pero Cerriche, con el lío en la mano, tomó la puerta diciendo:

—¡Tuiquio eso son cantamusas! ¡Sa rematao!

—Pero... escuche usted.

—¡Que no ascucho, ea! Cuando osté quiá brevas, ya sabe ande vivo.

                                                                                                             J. F. B.